Tragédias breves e anônimas 2 - Bodas de Ouro

Mente, velha! Diz que nada está apodrecendo e caindo. Mente! Diz que nos adianta essa tua cara esticada à faca, esse meu tesão levantado à pílula. Mente, velha! Diz que ainda somos feitos da carne nova que nos fez tão felizes.

Tiago e Iara

Eu e Clotilde Zingali publicamos uma novela em 8 capítulos no Jornal A Notícia. Utilizamos nossos espaços de crônicas e demos vida a Tiago e Iara.

No blog da Clotilde - http://clotildezingali.blogspot.com/ - os oito capítulos dessa experiência que nos alegrou bastante. Aos que aqui se hospedarem, convido para uma visita ao blog de Clotilde.

Capítulo VI

Sabe nada do mundo lá fora.
O teu pai sumiu nesse mato.

Ele nunca teve vontade de conhecer o outro lado. Às vezes fica em pé, bem no meio do roçado.

Gira em torno de si mesmo e observa tudo ao seu redor.

Nasceucresceu preso nessa jaula de montanhas.

Passa as mãos pelo nariz, nas orelhas. Ali queima alguma diferença.

Ô mãe, porque eu tenho essa cara de bicho?
Que cara de bicho, meu filho! onde já se viu isso?

Eu vi. Quando fui tirar água do poço. Lá embaixo não apareceu um homem.

Apareceu um bicho. E essa vontade que eu tenho de andar com as mãos no chão? E essa orelha pontuda? E esse agarramento que eu tenho com as crias aqui do sítio? Fala mãe, fala pra mim de quem eu sou filho?

Tragédias breves e anônimas 1 - Irmãos

- Desce daí…
- Vem me tirar se você é homem.

No velório do irmão mais novo:
- Desculpa mãe, mas foi ele quem me provocou.

Capítulo V

O tempo se encarrega dos gemidos.

A mulher vez ou outra olha a saída.

Poderia ir. Deus ia me ajudar. Fugia daqui. Velha demais. O marido foi.

Ela olha os pés. Gravetos de carne frouxa.
Prepara o pão de milho. Tudo feito ali. Tudo feio nesse buraco ilha.
Certa vez comeu pão branco. De trigo.

Sonha ainda.

O filho cuida da roça.
Anda cada vez mais torto.
Não só as costas.

Ontem veio dizendo que a terra o chama todos os dias, por isso tem que andar de quatro, para por os ouvidos mais perto do chão.

Não posso perder, mãe, não posso perder o chamado da terra.

Capítulo IV

Mãe e filho.
Animais nos seus lugares.

Cumprem as funções estabelecidas. Envelhecem.

A mulher, viúva, encarde-se.
O filho focinha os cantos da casa.

Já pareceu mais bonito aos olhos da mãe.
Agora que desponta em pêlos e catingas vindas pela idade
a mãe começa a preocupar-se:

Danado esse menino. Crescido assim, logo ganha mundo e me deixa sozinha. Tenho que fazer alguma coisa.

A mulher chora pelos cantos.
Ladainha dia após dia.

E Deus pai perdoai esse teu filho sozinho
e Deus pai dai a nós saída desse mundo

O filho engraça-se cada vez mais com os bichos.
Vem dormir menino.
Vou não. Hoje fico aqui com a égua e as galinhas.

Peixes

As fatias de peixe preparadas com perfeição. A tarefa dura quase uma hora. Não gosta de preparar peixes, acha que o dia-a-dia ganha um tom doloroso quando faz isso. Faz porque não tem escolha. Na televisão sempreligada, ouve um pedaço qualquer de diálogo. Perdeu o fio da conversa. Lembra-se sempre do filho, da primeira vez em que ele começou a gritar frases aleatórias: "a carne desmemoriada da negra avança sobre as unhas, a carne desmemoriada da negra avança sobre as unhas, a carne desmemoriada da negra avança sobre as unhas". Quinze anos e louco de pedra. Ela nunca soube o motivo. Tem ainda uma compaixão por aquilo.

Põe os peixes na frigideira. Olha a televisão novamente. Troca de canal. O repórter diz: "A notícia explodiu com mais força no Bairro Chinês que nos clubes sociais". O mundo lá fora acontecendo e ela aqui, circunscrita à cozinha, aos peixes preparados com esmero e nojo, ao filho louco.

Olha para a janela, vê no jardim a figura do marido morto. Suicídio. Arnaldo passou a vida todo economizando. Moeda sobre moeda. Gastou com o filho bem mais do que pode agüentar. Meteu um tiro na boca. Ainda nela a imagem do marido estirado na grama e a solidez com que o defunto agarrou-se à arma. Ele deu o tiro dentro da boca e não largou o revólver. Olha os peixes, vão ficar bons. Não entende como ele pode grudar-se tanto à arma. Os homens da polícia tiveram que usar uma faca. Descarnaram a palma da mão do marido. Ela viu tudo em silêncio. Dentro do quarto o filho gritava: "- Sim, senhor, eu construo o portão! Sim, senhor, eu construo o portão! Sim, senhor, eu construo o portão! Levaram os dois: o marido suicidado e o filho avesso.

Desde então quase sozinha: tem os peixes que não gosta, mas prepara com afinco. O filho gostava e o marido sempre elogiava o sabor. Logo os peixes estarão prontos. Esquecerá de novo que a loucura do filho lhe aflige as têmporas e que o revólver do marido paira carregado sobre a mesa.

Ilustração: Paul Klee

Capítulo III

Mato adentro.
O homem perscruta o chão atrás de rastros, restos, vestígios que a porca tenha deixado.
Enquanto procura, também vai deixando seus vestígios para trás.

Uma passada mais forte amassando o arbusto.
O facão cortando os cipós, destruindo as bromélias.

Por um tempo ainda foi possível segui-lo.
Depois abandonou o facão, alguns restos de roupa ainda resistiram espetados nos galhos espinhentos dos pés de silva.

Depois mais nada foi visível.

A porca retornou no final do dia.

Capítulo II

Homem-mulher-filho: desenhos feitos de ferrugem e carvão.
Naqueles ermos: nada amanhece realmente.

O menino suga o peito minguado da mãe.
A esposa está com as carnes mais moles do que era o costume.
Desinchou.
Não busca mais Deus na sujeira.

É mãe agora.

O marido terá que inventar um novo desejo.
Lembra-se da porca que fugiu do curral.
As orelhas do filho lhe parecem estranhas, mais brancas que o corpo.

- Nosso filho tem um nariz tão bonito, olha! diz a mulher - diferente. As orelhas também. Nosso filho será homem de botar inveja nos outros por tanta beleza.

O marido sai. Precisa achar a porca fujona.

Paraíso, ou o amor pode ser uma piada

Aninha se engraçou com o pedreiro Iso. Mãos fortes, pegadoras de tijolos e carnes fêmeas. À noite, toda a vizinhança pode ouvi-los. É um corre corre: ele dizendo eu vou te erguer feito parede perfeita; ela, rindo, geme, pede não pedindo: para Iso, para Iso...

Capítulo I

A casa pequena.
Ao fundo, uma coivara abandonada.

Deus está no pó, rezava a mãe desde que se soube grávida.
Nove meses sem limpar a casa.

O marido, resignado, cuidava dos porcos.

Gritos.

Finalmente o chão seria varrido.

Nos confins de uma quinta-feira, a criança nasceu.

a série

Inauguro hoje uma série escrita num poema-conto. Os capítulos serão postados uma vez por semana. Conto com o olhar dos hóspedes habituais dessa casa.

Lulo Scroback - Por um Triz ( música de Gui - Rodrigo Pitta - Tchorta Boratto)

Acordei. Algo na memória. Era uma música. Há muito ouvida. Como tudo está preso na rede, eis a música que resgatei do meu passado.

Quer salvar sua vida?

http://preludioaohomemdepalha.blogspot.com/

Douglas D. e seu não livro Prelúdio ao Homem Palha

Novela Mexicana

Cristóbal morreu ontem. Diagnóstico: um amor desvairado por Esperanza, a porca.

Croniqueta da vida cotidiana

- Preciso vender a geladeira e o freezer.
- Por quê?
- Ando com umas idéias.
- Que idéias?
- Minha mulher, eu olho aquilo vindo, aquilo pedindo, aquilo dizendo é hoje bem!
- E...?
- E daí que eu vou matar a vaca, pico toda, boto no congelador por uns tempos, depois vou me desfazendo aos poucos... plano perfeito, não acha?
- É bom, sem dúvida, mas porque vender a geladeira e freezer?
- Tem os quatro filhos, vou ter que fazer o mesmo, não vai caber tudo na geladeira e no freezer que eu tenho. Vou comprar uns maiores.
- Eu compro o freezer. Lá em casa é só a mulher e a sogra anã. Acho que cabe tudo nele.

Croniqueta da vida política

Homero é homem macho antes de ser político. Deu cinco tiros no adversário durante um debate. Não gostou do sorrisinho desrespeitoso do outro pra cima da futura secretária da educação e cultura, Marilda, sua amante e cunhada. Atualmente, Homero administra a cidade da cadeia. Marilda trocou de partido e se engraçou com um vereador da oposição. Homero está apenas esperando sair da cadeia para resolver, bem resolvido, mais essa situação.

dentro da casa
o homem seca

a sede fica inteira
coisa parida
a corte
a grito

dentro da casca
o homem cospe
e salga-se vazio

o homem
dentro da casa
dentro da casca
não gosta
do que a língua toca

Ilustraçao: Lucio Fontana

Convite - Poetas de hoje em diante

Estou nessa também. Aos de Florianópolis e São Paulo fica o convite

O Governo do Estado de Santa Catarina, a Secretaria de Estado de Turismo, Cultura e Esporte, a Editora Letras Contemporâneas, os colaboradores Jayro Schmidt (introdução) e Eduardo Jorge (prefácio) e os 21 poetas de hoje em diante convidam para o lançamento da coletânea XXI POETAS DE HOJE EM DIA(NTE) que acontecerá nos dias 18 de abril de 2009, às 20h na Barca dos Livros - Lagoa da Conceição - Florianópolis e 23 de maio de 2009, às 19h30 no Bar do Batata - Jardins - São Paulo.

Palavras emprestadas 14 - Adriana Versiani

Caminha
sobre água salobra
da boca escorre iodo
que espuma no mar
sem vida nem bócio

Dura trajetória de três séculos

Toda escravidão tem três séculos a partir do momento em que
colocam os ferros.

Um veio de sangue
jorra das narinas
castigadas pelo sal.

o sol reflete o céu no chão escaldante do deserto.

Adriana Versiani in: A Página do Livro

1
ele
esquina de pedra

ela
enigma
barro barroco
em mãos cautas

2
ele
luz atarefada

ela
dobra
salmora verde
limo na fissura

1+2
poucos
parcos
vastos
vistos

Helga - a que se deixa

Amanheceu. Helga se deixou ir correnteza abaixo. Pernas e braços diluiram-se nas águas turvas do rio. A cabeça afundou até conhecer as funduras. O tronco boiou, virou peça de descanço para garças e biguás. A alma, dizem, foi pescada por uma nuvem.

Ilustração: Howardena Pindell

Libertação

Naquela manhã, os internos do sanatório acordaram avessos: curados e vingativos.
Alguns médicos e enfermeiros não se adaptaram bem à camisa de força...

Amanda - a devoradora

Amanda olhou os retratos, não gostou. Más recordações. Lembrou-se da mão do fotógrafo sobre a blusa. Abre um pouco, ele falou. Ela abriu mais que a blusa. Sempre abria mais que a blusa. Gostava disso, o problema é que o fotógrafo foi o último homem que Amanda devorou.
Com os outros, sempre obtusos, tinha sido fácil. Alguma dissimulação, um sal diferente nos olhos e na língua, e pronto, Amanda os comia inteiros, almoço e janta. Porém com o fotógrafo algo aconteceu, ele não ficou pronto de imediato. Ela articulou outras possibilidades: adensou os carinhos, salgou ainda mais olhos e língua, com isso tirou muitos retratos, expôs-se tanto, beirando o avesso, que teve medo. De nada adiantou. Ele não ficava pronto para o devoramento. Amanda partiu para uma ideia absurda, homem nenhum exigiu tanto de si: ela o abandonaria, disse que ele era pouco para sua fome. Quase não acreditou quando o viu vindo de volta, pedindo guarida, dizendo-se que agora seria suficiente para saciá-la. Amanda, só para ter certeza, renegou mais um pouco, mas foi traída pelo rosto desejoso da carne do fotógrafo. Ela repreparou tudo, refez tudo o que sabia, ineditou alguns passos e numa noite chuvosa, semifria, devorou o fotógrafo. Antes pediu que ele batesse algumas fotos suas, nua na janela, sempre sonhara com isso, e essa era hora de realizações. Ele fez seu desejo.
Amanda continuou olhando os retratos daquela noite. Nunca mais conseguiu provar de tão precisa carne masculina. Tentou outros, mas sempre com o gosto dos primeiros, por isso jogava-os fora, aos cães e porcos. Nunca mais mastigou algo parecido com o fotógrafo pois sabia que ele viu sua alma também nua na janela. Amanda chorou mas não destruiu os retratos. Chorou mais por sua condição: ao devorar o perfeito, extingue o perfeito. Soube disso e disse adeus ao desejo. Iniciou pelo joelho direito e o tornozelo esquerdo um autodevoramento contumaz.
Restou apenas a parte da mão, o polegar e o indicador segurando firme, quase tristes, a foto da moça, da alma, nua na janela

Ângela e a vingança

Deitou-se sobre a mesa de um restaurante lotado e gritou para o marido: quem sabe assim você me come?

Chove sobre a cidade continuamente. No corpo que me pertence, rio nenhum transborda. Água nenhuma incomoda os vivos. Sou líquido e seguro como convém aos mortos, aos que tem destino certo. Desconheço coisa outra que não seja margem, que não seja, logo ali, mar.

Ilustração: Marlene Dumas

Aos que aqui se hospedarem, convido para uma visita no Valise 2009 ou no Anexo Ideias, tem lá um texto meu sobre Hilda Hilst.

Evaldo, o orgulhoso

Pra você é de grátis, ela disse. Não comi, sou homem de orgulho. Não vou dar moral pra puta que rejeita meus dez reais.

Maria

Viagem comprida demais. 103 anos. Artrose, cegueira e nenhum esquecimento.

Palavras Emprestadas 13 - Georges Bataille

Um sapato abandonado, um dente estragado, um nariz curto demais, o cozinheiro que cospe na comida dos patrões, estão para o amor como a bandeira está para a nacionalidade.

Um guarda-chuva, uma sexagenária, um seminarista, o cheiro de ovos podres, os olhos cegos de um juiz, são raízes por onde o amor se alimenta.

Um cão que devora um estômago de pato, uma mulher bêbada que vomita, um guarda-livros que soluça, um frasco de mostarda, representam a confusão que veicula o amor.

Georges Bataille in: O Ânus Solar

santifico
pélvis ânus

arcanjo aéreo
na missa de domingo

vitimo hóstias
duas culpas
:
o gozo
entre dentes

o pai
farejando o soco

Imagem: Alberto Giacometti

Fernando Karl

A editora Letradágua está lançando Casa de água, uma edição comemorativa de 25 anos do escritor.

Casa de água é uma antologia que reúne 200 poemas.
Nessa antologia também foram incluídos 30 desenhos de sua autoria.

Eis os títulos que compõem o Casa de água:

1. Tema para romance;
2. No verão amadurecem os chapéus
3. Desenhos mínimos de rios;
4. Diário estrangeiro;
5. Travesseiro de pedra;
6. Brisa em Bizâncio
7. Se eu mesmo fosse o inverno sombrio.

Caso v. queira adquirir o livro Casa de água, é só entrar em contato com o Antonio, dono do Sebo Dom Quixote, na cidade de São Bento do Sul/SC, e solicitar um exemplar a ele através do
contato@sebodomquixote.com.br
Telefone do Sebo Dom Quixote: 47-3633-5365.
www.sebodomquixote.com.br
Detalhe: o Casa de água só pode ser encontrado no referido sebo.
O preço do livro é de R$ 30,00 + o valor do impresso registrado (que custa mais ou menos R$ 4,00).

Fogarear

a língua fogareia
cheia de veneno

e

avança - cobra -
nos tornozelos
untados do poeta

ele geme
estanca delira

e

manca - morto -
em fome cumprida
de verso e alegria

Ilustração: Odilon Redon

Artigo - Anexo Ideias

Regina Carvalho escreveu no Anexo Ideias sobre Vertebrais.

A poesia por inteiro

DE CRONISTA PARA CRONISTA: REGINA CARVALHO ESCREVE PARA RUBENS DA CUNHA

Rubens da Cunha nasceu em Joinville, onde mora e trabalha. Ele é o cronista de quarta-feira no jornal “A Notícia”. Formou-se em letras – português e, este ano, começa o mestrado em literatura na Universidade Federal de Santa Catarina. Tem outro livro de poemas (em prosa) publicado pela Editora da UFSC, “Casa de Paragens”, o mesmo nome de seu blog. E um de crônicas, “Aço e Nada”, pela Design, de Jaraguá do Sul. Participante do Grupo Zaragata, de Joinville, já foi um dos coordenadores do grupo, mas abandonou tal atividade há pouco tempo.

Em “Vertebrais”, de 2008, belamente apresentado em caixa, com 15 livretos e ilustrações muito significativas, Rubens confirma que é um poeta que não tem medo das palavras. Com isso, corrobora a máxima de Stéphane Mallarmé, tão repetida, de que um poema não se faz com ideias, mas com palavras.

Até mesmo com as “malas palabras”, aquela que a hipocrisia humana risca do texto escrito sempre que pode, embora as utilize largamente na fala cotidiana. Ele se dá bem, usando-as de seu próprio jeito, inserindo-as no discurso poético com a maior naturalidade, embora essa mesma naturalidade cause o estranhamento poético necessário. Senão, vejamos: “O tempo fodeu janeiro”, “eu sigo a não dança dos putos”, “fodo desvios não depilados”.

Esse mesmo trato familiar e descontraído com as palavras permite mudá-las da categoria gramatical a que pertencem, e contrabandeá-las eficientemente para outra. Ou, então, emenda e desemenda umas nas outras, dando novos significados e extraindo novos sons, com uma força inesperada. E com uma sonoridade fantástica, que nos faz pensar nos velhos e áureos tempos em que poemas eram ditos ou cantados ao som da lira.

No primeiro caso, “O sol gaivota o tempo", "Antes que o sono senzale meus olhos, "desencarno/e pássaro ao outro lado", "o outro tropeça-me”. No segundo: “...elas vermelhoenchem seu jardim", "o amor quefoiumdia", "vermemesmo", "facalágrima/silêncio-areia”. Ao lado de todo este labor/lavor formal, há ainda uma preciosidade semântica, um assumir seus ásperos fragmentos, às vezes os vergonhosos lados como pessoa, coisas que apenas um poeta sabe como dizer, e enfrenta: o que vai ser dito, e a forma de dizê-lo. De um poema em prosa: “argumentaram sobre a inquietude danosa da poesia. Eu fingi desatenção. Mas sob os pés fervilharam estiletes, sombras, víboras e versos". Rubens trafega facilmente do poema em versos para o poema em prosa, do qual Baudelaire foi e é o grande astro, com poemas que, às vezes, são quase contos, às vezes, pura poesia.

Nos dias de hoje, um poeta não pode ser poeta sem estudar – seja estudo formal, seja o informal, pela leitura dos outros poetas que existem, grandes ou não. Esta leitura em Rubens transparece em alguns brilhantes momentos – mas só serão notados como tal por outro leitor dos mesmos poetas, o grande problema dos intertextos, citações, paródias.

Gosto especialmente de dois. Em um, vejo o mais famoso haicai de Bashô, aquele que fala do sapo e de seu salto no tanque, talvez o mais traduzido, citado, até em canções populares. E a canção popular também transparece nele, pela referência a Caetano Veloso, em outra canção que não aquela cuja letra que o compositor baiano atribuiu a “The Frog”, de João Donato. Diz Rubens: “tijolo/musgo/escura água circular//vez ou outra/uma rã desastrada”.

Em outro, noto Maneca de Barros: “Agora é Deus quem joga as brasas/ Tenho o esôfago em carne viva/Sempre acredito que sejam pirilampos”. Bom demais, bom demais!* Regina Carvalho é escritora e cronista do “Anexo” de quinta-feira.

REGINA CARVAHO FLORIANÓPOLIS

quase um sonetinho terroso

fuce. mais. encontre o estrume. o estilo.
fuce poeta. atrás -por trás - da palavra.
ela vai dizer que não quer. que é moça.
fuce. force. não fale a verdade:

fale: salvação. escória. ventre.
talvez ela olhe e mostre a língua.
ou o lábio encarnado enganando a boca.
ou contorça-se em mesóclise. talvez.

não fuja. enfrente. gadunhe com febre.
a palavra falseia mas gosta dos cantos.
das entraduras sem que ela peça.

vá. cresça dentro da palavra. esqueça
vergonha menoridade castigo.
faça seu dever de porco. de macho.

Continho aquoso

a palavra afunda. afogo junto. juntam-se curiosos: "ele vai voltar, é só depois da terceira afundada que não se volta mais". a palavra geme: "eu sabia, mentiroso!". retiram-me da água. estranham os lábios mordidos por fora. "isso não é coisa de peixe, isso é coisa do diabo". jogam-me na água novemente. a palavra dilata. me dilata a cabeça, o estômago e se me explode: "vida de isca é isso, poeta!"

Ilustração: Hieronymus Bosch

Prêmio Dardos

O Borges de Garuva, o Claudio do Balaio de Letras e o Eremita do Eremitério indicaram-me ao PRÊMIO DARDOS.



Agradeço imensamente. Agora tenho que escolher 15 blogs para repassar o prêmio. Assim, eis a lista dos meus indicados:


Borboletras no Quintal
Clotilde Zingali
Conto de Facas
Os Textos que nao Mostrei a Ninguém
Um Sentir Complementa o Outro

Ovo Azul Turquesa
Invento
Jardim de Poesia
Lômas Stoff
Mainieri´s

Poema e Filosofia
Piano
Pensar é um Ato
Lua em Libra
Vomitando Imagens

Eis-me

No dia do lançamento do "Vertebrais" teve entrevista para uma televisão local. A Rosane trabalha comigo na mesma escola e também faz parte desse programa: Alma da Terra.

Detalhes Técnicos:

1) O programa é focado na cultura gaúcha, por isso o nome, o logotipo e a música inicial. Mas, às vezes eles cobrem outros eventos culturais.

2) Os nomes dos ilustradores, às vezes, não batem com a ilustração mostrada.

Detalhes Pessoais:

1) Tenho a língua presa, portanto não é defeito no áudio. :)

2) A timidez latente ainda não me deixa saber o que fazer com as mãos.

previsão para 2009

Nesse ano

dez promessas (despromessas?)
serão cumpridas no sonho

que outro ardil não tenho
que milagres não consigo
ainda

falta-me paciência:
para colar as vontades na geladeira

para batizar-me diariamente
com alface e exercício físico

quem sabe se vocês trouxerem
um chicote
talvez um pouco de dinheiro
uma traição
um pé na bunda

quem sabe assim
minhas despromessas não virem
lindamente (antipoeticamente)
objetivos a serem alcançados?

Canções

Manhã qualquer.
Investigo músicas, canções e percebo que só as mulheres deveriam cantar.





Esta é a portuguesa Maria João. Apesar de considerá-la um tanto excessiva no gestual, fiquei impressionado com a idéia do clip.





Elza Soares num momento resposta, década de 60. A grande diva da música brasileira continua ativa e a frente do seu tempo. No vídeo abaixo Elza transcende.








Rosa Passos é mais conhecida fora do Brasil, como se pode ver nos inúmeros vídeos com shows lotados. Aqui, no baixo trópico, ela privilegia apenas quem acredita que haja vida musical fora da mídia televisiva e radiofônica.





Mariana Aydar se apresenta como uma das vozes mais intensas da nova geração. Aqui acompanhada por Leci Brandão.

antevi

e já não sei

crer

Douglas Dias

anteveja! anteveja!
e eu disse:
- não posso, escureceram-me dentro, só posso crer.
cortaram-me a cabeça para que a luz entrasse e o futuro fosse branco
- agora antevejo!
menti
deixaram-me em paz
no lugar da cabeça a crença sombreia meu corpo iluminado

Poços de Visita

o meu e o teu

corpo

são poços de visita

emissários

do tempo vasto

o meu e o teu

corpo

são vistos

nas soleiras baixas

do desespero

nus

atacam a boca dos castos

castigam a retina dos puros

putos

o meu e o teu corpo

cosem fios de neblina e sangue

sabem-se

cavalo

caralho

coice

o meu e o teu corpo

copulam

vitimam-se

por serem

de pêlo fragil

por nao saberem

esconder o gozo

o prêmio

a vida

Ilustração: SASKIA OZOLS EUBANKS

Rosas

Fernando Karl teve seu poema musicado por Eduardo Hansch.

Um jardim de sol nesses dias líquidos.

sangro entre os dedos

amor - disseram

olho o esvaimento

e tento me convencer

de que vai parar

de que o rastro

vermelhocoagulado

pela casa

é tinta má usada

na pintura das paredes

Imagem: Jasper Johns

Hilda Hilst

Fui selecionado para o mestrado na UFSC. Nos próximos dois anos estarei ainda mais mergulhado na obra de Hilda Hilst. Vou focar meus estudos nas suas obras em prosa.

Em 1970 Hilda publica 'Fluxo Floema', que começa assim:

"Calma, calma, também tudo não é assim escuridão e morte."

Em 1997 Hilda publica "Estar Sendo. Ter Sido." que termina assim:

"eu de novo escoiceando com ternura e assombro também Aquele: o Guardião do Mundo."

Entre estas duas frases está a mais espetacular e significante obra literária produzida na segunda metade do século XX. Minha razão manda dizer que é somente em língua portuguesa. Minha paixão manda dizer que é em todas as línguas.

Dou muito mais crédito à minha paixão, claro.

breve conto de safadeza

- Tenho um coração de pedra - Ela se defendeu.
- Tenho uma dinamite de carne bem aqui - Ele atacou.
Explosões foram ouvidas à distância.

Sombra morta

a árvore foi decapitada pela moto-serra

André Dahmer

o melhor de todos

aos daqui e aos que puderem vir

Clotilde Zingali traz ao mundo 40 mulheres para serem descascadas por leitores atentos.

escrever
ver antes

dizer adeus
à certeza

e partir

letra a letra
como quem
inventa

delicadamente

um abismo

A Confissão

Conto que deu origem a peça "A Confissão"

A confissão

Nunca mais o vi, não, tenho poucas saudades dele, na verdade tenho nada de saudade, apenas a lembrança dos dedos, eram máquinas artísticas aqueles dedos, febreando-me por baixo, não sou mulher de apelos fáceis, não é qualquer mão que rapta minha pele para a loucura, mas aqueles dedos! Pareciam mais úmidos que o eudentro, pergunta-me se eu o amei? Digo que não, é pouco o amor, é pouco para saciar-me, homem nenhum chegará ao meu poçofundo, homem nenhum tem competência para isso, lembro que em certo tempo de dúvida, experimentei uma mulher, é nos iguais que estão os mistérios, foi o que me disseram, ela era delicada demais para minhas carnes, vaguei em muito até encontrá-lo, era tímido, não olhava nos olhos, custou adestrá-lo, custou fazer com que me possuísse fêmea que sou, não tinha pecado, mas tinhas os dedos, matéria bruta, eu os lapidei nos quentes, eu os fundi nos baixos, os dedos sobrepuseram o todo corpo dele, não pedi mais beijo, saliva, esperma, estes adubos da paixão, pedi apenas o silêncio das mãos soleando-me, já fui muita coisa viva em mão de homem: cabra, égua, vaca, cadela, mas ele me deu a música: na mão dele virei cítara, harpa, delgada lira saciando Eurídice, deliro, sei que desvio, agora que estou só percebo o quanto aquelas mãos me alimentaram, se eu não fosse tão vil, tão mínima nos sentimentos, estaria ainda recostada no que ele tinha de melhor, mas como disse, sou avessa às rotinas, começou a me perguntar coisas, a me pedir coisas que andam na cabeça das gentes tontas, que coisas? Ora, o amor, o casamento, uns filhos pela casa, estes infortúnios da normalidade, estas noites na frente do sol, tive que afastá-lo, destruir suas alegrias, era homem demais para meus dias, impossível, a sorte tem que sempre vir com o entulho, o útil vem sempre com o inútil, homens são assim, pensam, querem coisas, falam demais, pedem sacrifícios, não sou mulher que conceda, eu quero sempre tudo, acho que isso é uma música, não sei mais o que falo, sei que me doem os quadris, me faz falta o fogo dos dedos, me faz falta o deslizar dele entre os lábios, isso, os de lá embaixo, os de cima servem para falar, os de baixo para saber que um coração nunca é neutro, eis minha desgraça e descrença, um coração nunca é neutro, o meu, repudiador nato, gladiador feroz, não conseguiu, se viu banhado em miséria, vítima, perdoe-me se choro, descobrir isso, arremessar isso para fora, não é fácil, o coração nunca é neutro, nunca mais as noites em luxúria, aqueles ventos, aqueles vermelhos, aqueles dedos comendo-me, está certo, eu menti, tenho muitas saudades dele, tenho muito amor por ele, tenho em mim um rio de desejo que ele volte, ele esteve no meu poçofundo, os dedos dele chegaram lá, perdi a virgindade com aquelas mãos, está rindo do que? Não falo da virgindade aparente, o hímen físico, falo daquela escondida, nas funduras, estou calma, bem, eu fui pedir, eu fui, joguei-me arrependida, disse que agora não, que agora tinha voltado as esferas da vida, mulher nova, grávida, casa, filhos futuros, carro na garagem, não usava mais os dedos, apenas a carne inútil da pélvis, desperdício, gritei, desperdício, eu te fiz, eu te criei, eu te arquitetei, e agora dormes com essa sem-nada, essa sempre-igual, riu um pouco de mim, por isso eu o matei, não sou mulher de razões, mas uma eu tenho, se não posso ter os dedos, outra qualquer não vai ter, estão aqui os dedos, pode enterrá-los com o resto do corpo, já me saciei com eles, não foi como antes, mas me vinguei, dele que não voltou pra mim e de mim que o expulsei, as pessoas se enganam e pagam por isso, um coração nunca é neutro e eu paguei por isso.

Rubens da Cunha

FOTOS: ENÉAS LOPES

Vôo

De repente, no último verão,
ele foi embora.

Ela,
desaguentando a solidão,
o seguiu.

Duas belas quedas na tarde festiva do litoral.

A confissão

Convite aos de Joinville e Região

Ausente

porco do mato

reluzindo perseguições



focinho aqui para que me vejam



para que alguém

com a alma menos caçadora



possa me reentregar à lama dos começos.

à mulher que andou nua no centro da cidade, em plena segunda-feira.

nudez e chuva
compuseram
a mulher louca

gritava pássaros
e desordens

preenchia de luz
a manhã-asfalto

assaltou os passantes
roubando-lhes
o sono e a inocência.

Fotos do lançamento do VERTEBRAIS

Fotos de JORGE SILVA

A poeta Clotilde Zingali lendo a Vértebra: 'pai lavra-nos', atrás uma das ilustradoras: Helga Tytlik.

Tantos olham-me.

Tantos colhem-me imaturo.

Tenho por eles o que faço por mim:

saídas laterais,

rotas de cobiça,

fingimento de boca.

Dentro, a palavra-exílio

tortura meu excercício de poeta.

A atriz Angela Finardi lendo a vértebra: 'feminino adentro'. Em novembro Angela estréia no teatro o monólogo "A Confissão", baseado em um conto meu.

"a vida serve serva nua agasalha-me ventre vadio de constelações digo-me fêmea faça a limpeza deste pecado restrito às manhãs nos motéis teu homem espera riste de carne formigar peito perna dentro teu pai deve saber dos atrasos latidos cadela cheia que és"

aqui, eu, no final da festa, pós-parto, ainda meio desacreditando que esse já nasceu, e lá estou de novo com o ventre livre.

Caixa poema - VERTEBRAIS

Palavras emprestadas 12 - Adriana Versiani

Ensaio

Cachaça cortina cerrada meia luz tudo cerca: Venho aqui para ver o que se passa. Oco linhaça ferro podre por dentro tudo cerca: Vim aqui por ter ouvido o que se passa. Luz na cortina dança cachaça tudo cerca: Volto aqui para saber que tudo passa. Ferro ouro podre cortina de fumaça meia cerca esgarça.

Do livro "A Física dos Beatles"

p.s. pode ser lido ouvindo a canção abaixo, porque Adriana também é mais líquida do que sólida.

Domigo, ainda...

 Fenix - Eu, Causa e Efeito



Canção reveladora na voz reveladora de Fênix

Asa de mármore

tento ventar-me:
ventilar-me mesmo.

homem seco:
sacro desuso.

não tenho tempo
de temporar-me quase.

peso e queda
compõem meu vôo:

asa de mármore
nas costas frágeis.

Palavras Emprestadas 12 - Olga Klaus

A menina puxa a barra do vestido da mãe que bastante plástica prepara um bolo de cenoura.
_ Vê, mãe, tenho que te contar.
…
_ Ora, Liliana, não fale dessas coisas! Você é uma mocinha, mocinhas não falam essas coisas!!

Outro dia, a menina de cabelo curtíssimo picotado às pressas com a tesoura sem ponta do estojo escolar.
_ Vê, mãe, agora sou um mocinho. Deixa eu te contar…


Olga Klaus
Li aqui, depois do susto trouxe para cá

envolto

todo sombra

todo ombro

e peso do mundo

meu corpo

aglomera-se

cifrado

chifrado

pelo azar

e pela

maneira

descarinhosa

com que o destino

tem se portado

neste seu

filho-abismo

Ilustração: Salvador Dali

Dia 09/10, às 18:30h, na Livraria Midas

Vertebrais

Vértebra: feminino adentro

Ilustração: Helga Tytlik

Ao Douglas

há tormentos lacrados em meus olhos
grita um igual longe daqui

meus olhos também lacram
logram o dia e vasculham

noites
foices
coices de mula

misérias tantas chovem
movem meu sangue
na direção
do silêncio falido

caído lúcifer
brincando de roda e inocência

Palavras Emprestadas 11 - Gilles Deleuze

Escrever é um fluxo entre outros, sem nenhum privilégio em relação aos demais, e que entra em relações de corrente, contra-corrente, de redemoinho com outros fluxos, fluxos de merda, de esperma, de fala, de ação, de erotismo, de dinheiro, de política, etc.

In: Conversações, Editora 34.

Eu Agora

Olívia Hime me traduz e me silencia

 Olivia Hime - Velho Moinho

Novo Livro - Vertebrais

Ilustração de Estevão Teuber para a Vértebra "Paredes"

Breve conto de maldade 3 - Viagem

p/ Pimenta

Ele viajaria à noite. Europa. Trabalho.

Eu ligo, pode deixar. Ela desacreditou. Homens locais nao ligam. Este transoceânico ligaria? deu o número. Cedeu à velha e ditadora esperança feminina. Ele repetiu, chegando e me instalando eu te ligo. Ela vislumbrou verdade nos olhos dele. O chicote da esperança fustigava-lhe as carnes.

Dois dias depois.
Já deu tempo. Avião nenhum caiu. Claro que não liga. Estúpida. Seria a última noite de espera. Em casa, sozinha. Banho demorado. A mão dele parece que nao viajou. Estão ali, mão e língua, no entre as pernas, fazendo o que deve ser feito em uma mulher.
Dorme. Não Dorme. O telefone ao lado. Última noite de espera. Calcula o fuso horário. Já tinha tido tempo de se instalar. Resolveu se despedir. Melhor, matá-lo.

Trinta e três dias depois.
Insônia. Telefone ao lado da cama. Um fantasma vem lhe penetrar todas as noites. Sentada à janela, a esperança ri com um chicote nas mãos.

Breve conto de maldade 2 - Rotina

Ultimo domingo do mês. A esposa na cama. Camisola diferente. Três minutos depois, a tarefa cumprida.

Breve conto de maldade 1 - Cotidiano

- É aqui que tudo termina?
- Sim.
- Posso saber por que?
- Nada.
- Nada?
- É, nada, você se transformou em nada, então termina aqui.

Ponte distante da cidade. Rio cheio por causa das chuvas recentes. A namorada amarrada, pés, mãos, bem firme.

- Nada agora vagabunda! que eu quero ver!

Espera

Sala de espera.
Do outro lado daquela porta seu futuro breve dependerá da informação do médico:
sim, não.
Olha para a atendente,
as outras pessoas que esperam,
a televisão no alto, desenho animado,
os informativos pregados na parede,
um quadro estranho, um risco sobre um papel branco,
as tubulações do ar condicionado,
os computadores,
as revistas velhas,
a porta de vidro,
a porta da sala do doutor,

dali virá a voz que pronunciará seu nome,

acaricia o revólver dentro da bolsa, o futuro traçado.

Caso positivo, o tiro seria ali mesmo, na sala de espera.
Não esperaria a morte chegar, definhar seu corpo,
não agüentaria os olhares de asco e pena.

Um sim do médico seria um sim da bala atravessando sua cabeça.

Caso negativo, não iria sujar o piso branco do consultório.
O doutor não mereceria o escândalo e o susto.
Iria até seu apartamento, deixaria a porta aberta para que encontrassem seu corpo mais fácil,

talvez um bilhete explicando,
talvez apenas o resultado do exame negativo gerando dúvidas.

Ouve o nome,

seu nome,

a perna treme, respira fundo, levanta-se, entra na sala do doutor,

sente-se por favor,

olha a cadeira, branca como o uniforme do médico, bonito.


Então doutor, o que temos?
Sua própria voz chega aos ouvidos segundos depois de pronunciada.

O doutor mexe os lábios, parece cansado, está suando na testa, falou algo,

disse o quê?

O revólver esquenta a palma da mão.
O gatilho delicado pronto para o uso.

Só precisa saber se ali na sala de espera ou na sala de estar do seu apartamento.
Só disso precisa saber.

O médico está com o exame nas mãos, seu futuro.
Ela está com o revólver nas mãos, seu futuro.

a carne firme
quase forte

se acaso finge
ser nuvem água rio

traz no corpo
um palco aceso

e líquida de silêncio

dança

Inverno

É inverno no trópico.
A Casa de Paragens oferece um pouco de melancolia e beleza neste agosto recém iniciado.


 Flávio Venturini & Milton Nascimento - Casa Vazia

Vértebra 4 - O Riso Bíblico

mais uma ilustração para o livro "Vertebrais". Agora o belo trabalho de colagem de Regina Célia Marcis.

Vértebra 1 - O outro tropeça-me

Vertebrais está recebendo os primeiros tratamentos de imagem.

Esta é uma das ilustrações de Isabel Rolim para o livro.

Aos poucos vou mostrando pra vocês minha nova cria.

Entrevista

O Claudio B. Carlos do Balaio das Letras, fez uma entrevista comigo para o site Simplicíssimo.

Aos que aqui chegam, convido para chegar por lá também.

a ilusão assovia
- aço sobre a carne -

gritolâmina
descascando
- lento e preciso -

o que é preciso
ser descascado

Ilustração: Julio Quaresma

Anúncio contra a insônia

Conheça a Clínica Sono Perpétuo. Temos a melhor morte para sua insônia.

vida

negrura de auspícios
hospício dentro

loucura prenhe
nascimento

Quebra de Rotina

- Não Matarás. - Disse o pai ao filho - É um pecado demasiado para tua alma.
- Hi! Agora já matei.
- Então, não desperdiçarás. - Retrucou a mãe canibal, ainda não acostumada às novas moralidades do marido.

Pintura nova

Aos que aqui se hospedam:

Depois de quase três anos, resolvi pintar as paredes da Casa.

Cores mais claras para abrigar minha escrita e seus olhares.

A ilustração que acompanhará o Casa de Paragens é de Estevão Teuber e estará no meu próximo livro de poemas. Eu a trouxe para cá porque acredito que ela traduz em imagem a voz poética deste espaço.

VERTEBRAIS

meu novo livro de poemas indo para o nascedouro.

em breve...

Laoviah

lesma no hibisco

nojo e beleza
sossegam na folha

na lentidão
ela celestia-se
em silêncio de rastejo

nos dias de lua
é possivel ler
nas pupilas da lesma

as últimas loas
do anjo Laoviah

Mais uma vez o último da fila. Resolveu resolver essa situação. Viajou até o Paraguai, comprou uma pistola Imbel gc md1 a1 oxidada, 20 tiros. Tornou-se o melhor eliminador de filas do Brasil. Está com planos de melhorar o trânsito. Se Deus quiser, mês que vem retorna ao Paraguai para comprar uma metralhadora AK 47.

Manhã clara

no Estreio de Hormuz.

O calígrafo eremita Abdul-Samad,

pela última vez,

grafou o caminhar na pedra.

Entrou no mar

até que a água lhe chegasse ao pescoço.

Gritou-se vazio, renunciado:

- aqui finco meus pés

o resto do corpo

entrego a ti, Alláh!

Depois disso,

as manhãs ficaram bem mais claras

no estreito de Hormuz,

porque

banhadas em sangue e entrega

para sempre

Nádia e as abelhas

Nádia, nua sob eucaliptos,

tenta ler os poemas de amor

que ganhou na noite anterior.

Antes de desdobrar as folhas amassadas,

os seus olhos são cobertos por abelhas.

Nádia, nua e teimosa,

insiste na tentativa de ler.

Esquiva-se e nem se percebe colméia futura.

Três dias depois, vestida de abelha,

Nádia não tem mais olhos, mãos,

língua de ler poemas.

Toda mel e asa, apenas imagina

um possível verso escrito por seu amado:

"bolha de sabão derrota o silêncio"

Série "casais" - Passeio

Vai ser bom, caminhada, ar puro, nós estamos muito sedentários, e eu estou um pouco acima do peso.

Eu disse que sim para não ter que explicar a ela por que tinha rido, além disso, ela não saberia o que é auto-engano.

Agora, estamos aqui caminhando, tentando voltar à estrada principal onde deixamos o carro. Perdidos, claro, estamos perdidos. Engraçado é que ela não reclama. Eu me excito ante um pensamento vil: matasse ela aqui, quem saberia? Matava e pronto. Olho o imenso corpo dessa mulher e me excito mais frente a outro pensamento vil: eu é que vou me matar, afinal como esconder essa coisa gigante, olha isso? E quer andar de mão dada. E não me desgruda nunca.

Vamos por ali, a estrada é do outro lado daquele morro.

E seguimos, ela pesa sobre os arbustos, eu tenho pena dum pé de mata-pasto. Pobre planta, aleijada para sempre. Ao nosso redor apenas uma capoeira sem fim. Mas eu podia matar. Podia sim. Mas com o quê? Só se a gente retornar noutro dia, daí venho antes, trago as ferramentas, quando passar por aqui, pego a pá, meto na cabeça dela, já abro o buraco e pronto, me livro da elefanta. É um bom plano, pena que depois de hoje, dessa andada toda, ela não vai querer voltar aqui. Nem bonito esse lugar é. Ou eu podia voltar aqui pra me matar. Mas essa merda nem árvore tem pra pendurar uma corda, só esses pés de Silva, esses Paus de Chuva. Eu queria saber como a gente se perdeu aqui?

A estrada não deve estar longe.

De novo isso? Eu sei que a estrada deve estar em algum lugar perto daqui, gorda miserável?

O que você disse?

Eta! que ela ouviu, nada amor, tava xingando um espinho que me espetou a canela. Um espinho gordo. Está anoitecendo, coisa estranha, a gente não andou tanto pra dentro do mato assim pra se perder. Entramos naquela estradinha, seguimos até o alto do morro, depois descemos, demos uma caminhada na beira do rio e voltamos. Você não acha estranho a gente se perder aqui, num lugar tão sem graça? Ela me olha, tem um sorriso fixo na cara.

Não, não acho estranho. A estrada deve estar ali perto. Vamos andar mais um pouco.

Por que ela está rindo? Eu já passei por aqui. Esse é o mata-pasto aleijado. A gente está andando em círculos.

Não, a gente não está. A gente está indo em direção à estrada.

Escurece, a estrada não chega, tento insistir para que a gente pare, descanse, entenda o que está acontecendo. Por que não saímos do lugar, deste lugar? Não me ouve mais, nem desgruda mais da minha mão.

Vem, é por aqui, ali do outro lado fica a estrada. Não dorme não, não senta não, caminha, caminha, porque não devemos estar longe da estrada...

Série "casais" - 1. Arrependimento

Casei novamente. Não devia.
Vou ter que enviuvar mais uma vez.

Palavras emprestadas 10 - Frederico Mira George

AQUI é possível conhecer um dos mais impressionantes poetas portugueses da atualidade
Frederico Mira George

Emprestei dele esse poema, pois há muito não lia algo tão intenso


fechou-se o palco com um actor lá dentro
fecharam-se as cadeiras
as luzes
os alfabéticos-pirilampos
baixou o lustre com os grandes e os
pequenos cristais de quartzo
correu a cortina de ferro
fechou-se o palco com um actor lá dentro
nesta casca de ovo o actor
respirou
enfim
por fim
até ao fim
e silenciou-se numa espécie de chão
e madeira
lembro assim o actor que foste
e as horas que passo sem ti
hoje
dia em que também estou fechado no ovo
respiro o fumo que deixaste do último cigarro
e é de um corpo triste e derrotado
que faço a minha vitória

Frederico Mira George

Carolina nasceu calada
atrás do vidro azul.
Cresceu transparente:
silêncio de vento vazio.

Carolina sonhou cântaros.
Catou gris pecados
no fogo fêmea
da fina ilusão.

Depois que tudo
foi apedrejado pelo tempo,
Carolina coseu para si
um manto de renúncia

e desmaiou, órfã,
sobre a lápide da palavra.

Para ler aos gritos

trânsito de vento

a liberdade

amacia folhas
peles
papéis

a liberdade
acaricia

os desníveis do ser

e soa

sonha intrínseca no
sangue humano

e inumano

que o livre
desescolhe morada

o livre aporta
sobre coisa qualquer
que se faça
recipiente

escolhas
escalas
escadas barítonas
da palavra

o livre livra
todo
corpo cárcere

o livre abre
expande
esclarece
verbo pleno

plano de vôo e fuga

águia gavião

libélula

liberdade ave
de arribação

ave mítica
fênix
pégasus
ícaro

ardência nos costados

tangível apenas
pelo espelho
concêntrico
do sentir-se

liberdade

poema invisível
ausente

preenchido
somente
com desejo
e delírio

Inhoçara

Teu segredo é coceira
nas costas de quem te carrega.

És madeira para caibros,
para mangueiras e currais.
Aprisionas bem bois e porcos.

Isso és quando te deitam
fora da capoeira.
Antes, te fazes
casa de sabiás e sanhaços.

Na tapeçaria de tuas folhas
ávidos marimbondos
fornicam, vivem, morrem.

És frágil frente à tucaneira,
o cedro, o garapuvu.

Apenas o teu nome
te defende: Inhoçara.

P.S.

Nas terras de meu pai há uma árvore muito comum.

Ele sempre a chamou de Inhoçara.

O oráculo Google diz que não existe tal nome.

Acredito mais em meu pai.

seqüencia 2 - a nudez

a nudez
não serve ao calabouço
dos entregues

a nudez
se neblina e some
sumo no livro sagrado

a nudez
serva serena da vergonha
se disfarça em organza

e desaparece - defunta vestida - entre árvores e silêncio

seqüência 1 - a pele

a pele

debaixo dos pés

sombreia cascalhos

ventania tudo

que crispa a vida

a pele

debaixo das mãos

saboreia confins

amoras

pureza

a pele
debaixo do olho
fosforeia a noite
vermelha da agonia

o corpo todopele salga-se salva-se tato e lume

fogo baixo

o corpo

queima lento

comemora

as cinzas

a memória

sangra

na tarde sísmica

e

- criança desusada -

perde-se

Vestígios de um Sinônimo

Inspirado numa idéia do Enzo

A esposa o chamou: Marcos, vem foder comigo! Agora!

Ele dirige e ri. Só não consegue rir da paixão secreta que ele e a esposa sentem por Moisés.
Moisés é seu irmão, irmão gêmeo.

Marcos, com algum custo, casou-se com Sílvia. Moça pobre, desprovida de maiores encantos físicos, mas simpática e atrevida na cama. Vai ser boa esposa, disse o pai, e depois como você vai arranjar coisa melhor? Iria casar porque tinha que casar.

A esposa ao ser apresentada ao cunhado reluziu. Lindo teu irmão. A partir dali Marcos teve a certeza: amaria o irmão via esposa.

Chega em casa. Despe-se. Sílvia dança encostada na parede. Segura uma foto. Alisa-a contra os seios, entre as pernas, lambe a foto. A foto do teu irmão e eu fodendo agora de manhã. Olha. Marcos ajoelha-se para pegar a foto. Ajoelha mais. A esposa pisa sobre sua cabeça. Ele chora sobre a foto do irmão. Eu tinha que estar no teu lugar, eu tinha que ter Moisés colado em mim, sobre mim, debaixo de mim, ao meu lado, mais que irmão, mais que amante, eu tinha que ser Moises, ser ele, ser ele, não podia ser eu, tinha que ser ele. Silvia levanta o marido. Provoca-o com palavras duras e doces. Pára de se lamentar, você tinha um encontro marcado comigo, então, vem me comer, vem misturar tua porra com a do teu irmão dentro de mim, vem ser o que ele foi há menos de duas horas. Seja homem de verdade Marcos, fode comigo como se você tivesse fodendo com teu irmão, como se ele tivesse fodendo aqui com a gente.

E Marcos se engrandece, possui a esposa, o irmão, a si próprio, com voragem pouco vista em homem.

E Silvia ama ser amada pelos dois, ou por um só, já não sabe mais.

E a felicidade se manifesta plena numa tarde de segunda-feira.

Decisão

É agora:
a decisão certa pela primeira e última vez.
Pulou do 15º andar.

Variações no Espelho

1
Dentro
no húmus calabouço do corpo

o sopro sobra vasto

voz

porto



2
Dentro do calabouço

o húmus do corpo
sobra um sopro

vasta voz

porto



3
Dentro do corpo
no calabouço húmus

a sobra sopra

voz
vasto porto

amor
nódoa sobre madressilvas

nítido escombro

preenche orifícios
com ventanias

linhos espermas

líquidas tumescências

cânfora vermelha

amor
palavra de foder a carne pasma

Rubens da Cunha

Ilustração: Francis Bacon

passagem de gritos
nos esconjuros
rosários

homens voejam sobre bucetas
ávidos de mais dor

mais dor e vento

estorvam a pele
descascada das mulheres

fáceis
frágeis ostras

nadam
no vocábulonada
dos machos

mesmo assim
somente elas podem
sentenciar a vida

a pastagem da vida

Mair Nazário Souza

Mair Nazário Souza, demônio encardido, salmodia no escuro: Deus, olha teu filho de chifres tristes, resgata teu filho de pele feminina, dê a ele uma infância de corsários, daquela bem azul.
E Deus se compadece da voz tenra de Mair e o resgata. Depois disso, passou a carinhá-lo todas as manhãs.

- Isso é um escândalo!
Depenou-se o Espírito Santo, acompanhado por um Jesus envolto em ciúme.
Mas Deus, irredutível, afirmou que Mair é seu preferido. E que agora a santíssima trindade será uma santíssima quadratura.

Iansã Maria da Silva

Iansã Maria da Silva comeu barbatanas de bagre branco para permanecer virgem.
Passou mal, a pobre.
Rezou avemarias, painossos, esconjuros escravos.
Dormiu ao som Mozart, vindo da caixa de música dada pelo pretendente: Antenor Messias, um goiano raquítico e pescador.
Sonhou com orikis,
elefantes
e um homem africano impossível às palavras castas.

Sede

limo nos cântaros
sede demais no lado baixo da cabeça

sempre
um sussuro de cascalhos
perfazendo - frágil -
casulos
temporais
medos de chumbo

abrir a janela?
por luz dentro do quarto
e
desfazer a lei da noite adâmica?

não há palavra
que responda
ao sopro do deus do rascunho

somente existe
o longo atalho
até o fora que nos compõe

conto biográfico 3 - (fechando a trilogia)

Ela se esqueceu de se colocar inteira dentro da casa antes de fechar a janela.
Então a janela tornou-se uma guilhotina.
Dentro da casa, seu corpo decapitado tateia paredes.
Fora, a cabeça migra para o sul com um bando de patos selvagens.

Conto biográfico 2

Eu vi uma nuvem.
Eu disse:
- Vira tigre, nuvem!, ou então vira peixe, formiga, cavalo-marinho!
E a nuvem teimosa retrucou-me:
- Sou nuvem, querido, nuvem! não me venha com animalidades terrenas. Sou alta e etérea, querido, alta e etérea! Por que será que você tá aí embaixo, mínimo, com a cabeça levantada, tentando me animalizar? Olha pra você, seu incapaz de vôo!
E a nuvem virou-me as costas e seguiu, alta e etérea.
Eu me curvei humilhado e mais humilhado fiquei quando percebi um bando de borboletas rindo da minha cara.

conto biográfico

O peixe cansou.
- Oceano, vou-me embora, pois nunca ouvi tua voz.
O peixe sobrevoou savanas, estepes, geleiras, até que conheceu um lince.
Virou almoço.
O lince apreciou sobremaneira as guelras.
- Algo assim para os reis.
Gabou-se garboso aos outros linces.

Atum frio

Geladeira aberta. Atum só na bandeja. Homem só na cozinha. Luz quase da geladeira não ilumina a catástrofe dentro. A mulher coreografou despedidas. Rasgou o passado fechando portas, olhos, raízes. O homem almoça atum frio. Refestela-se em lágrimas - quasar de carne morta - A geladeira ronca vazios. Lá fora, a mulher femea-se em braços mais perfeitos.

Mais um caiu

Emaxsuel Rodrigues caiu na rede com o belo

lágrima língua

aos que aqui se hospedam, convido-os para visitá-lo também

A morte
salmo agônico
espera os homens
na curva do futuro

Os homens chegam
vazilentos, sombrios
e sangram a morte
com perguntas de adagas

por que agora?
por que manchas nossa carne
com tuas ferramentas?
acaso existe esquecimento em ti?

A morte
feito mãe insalubre
recolhe os homens ao peito
amamenta-os

e fica silencioesperando
pra sempre

Às palavras dos amigos...

Henrique Fialho no seu Volumen resenhou o Aço e Nada.

Ao Henrique, obrigado.

A vocês que me visitam, convido-os também a ir no outro magnífico blog do Henrique:

INSÓNIA

ainda o melhor

André Dahmer

não tem pra ninguem em matéria de humor na internet

Banho

dia todo sob o chuveiro
vontade de lavar-se dentro

o sabonete
de tanto conhecer a pele
foge ralo abaixo

nos olhos duramente lavados
duas estiagens absolutas


© Rubens da Cunha

...

sem voz
vago

osso
só

ouço a vida
ajoelho o choro

e sigo

...

Breve 1

João fez duas promessas. Uma delas impossível de cumprir. Maristela chora no altar. Cleide é mundanamente penetrada no motel da esquina.

Unofamília – Breve história de amor

A mãe meditosentada na cadeira. Nua. O pai mongevestido, servindo saladas.

- Limão, querida?
- Não, em homenagem ao Alfredo que não gostava de limão.
Comem à cabeceira da mesa. O pai acaricia a testacadáver do filho.
- Por que a morte gela a carne querida? A batata não cozinhou o suficiente, desculpe querida.
- Por que será que o matamos? Não haveria outra solução. Ele está bonito, me passa o almeirão, parece tão tenro.
- Quem? Alfredo ou o Almeirão?
- Os dois. E se os comêssemos?
- Somos vegetarianos, querida, não podemos comer carne. Princípios são princípios.
- O que vamos fazer, será que não vão perguntar por ele?
O pai passa a lavar os pratos.
- Creio que não querida, Alfredo não era um homem que despertasse perguntas, todos só lembravam dele quando o viam, não o vendo, não haverá perguntas.
- E os restos deste corpo, o que faremos? A carne logo desaparecerá, mas e os ossos, se pelo menos o Rex estivesse por aqui.
- Se Rex estivesse vivo, Alfredo estaria vivo, querida.
A mãomãe alisa a nudezmorte de Alfredo.
- Meu filho, matá-lo foi um bem, aquele seu ato, aquele ensopado. Era o Rex, Alfredo, o cão, a reencarnação de nosso mestre Chenrezig, comê-lo ensopado! E pior, exigir que comêssemos também, Alfredo!
A mãe sexosenta-se sobre o corpo do filho. O pai dedotoca-se. Olham-se amorosos.
- Isso, querida, convença-se, acredite, ele estava descontrolado. Apontou-nos uma arma. Não tivemos escolha.
E gozamvivem a noite toda. Ora a mãe, ora o pai voampesam sobre a pélvis gélida de Alfredo.
Amanhecem entre restos de cenouralface.
A mãe num sustogrito:
- O que você fez com Alfredo?
O pai olhacorda-se. Desespera-se. Alfredo não está.
- Como pode, querida. Ele estava aqui, amamos Alfredo a noite toda, quando cansamos, dormimos aqui. O que aconteceu?
A porta se abre. Alfredo vemfeliz da cozinha.
- Mãe, Pai, fiz o desjejum para vocês, em agradecimento por terem me trazido de volta. Foi o amor carnal de vocês que me fez retornar à vida.
Pai e mãe mantrajoelhados, em transe de adoração. Alfredo prepara a mesa. Pratos. Talheres.
- Sentem-se meus amores, preparem-se para o banquete. Vocês precisam de muita proteína para me amar todas as noites. Só assim continuarei vivo.
E Alfredo trouxe de entrada, peludopatinhas assadas. Após, pratoprincipal, um ensopado agridoce com a parte mais nobre da reencarnação de Chenrezig.

Rubens da Cunha

P/ Camila,

porque eu e ela precisamos

Ela ardeu
estocou estacou

e disse:

poema agora garoto!

Ela vermelhou minha cara

vegonha não

vermelhou de vontade

de verdade

e febre (que é preciso)

menino

vim ao branco nascer palavras

olha mãe, ficou bonito?

- ficou lindo meu filho, agora vai brincar que a mãe tá ocupada!

Ilha

teu corpo
azul em névoa

ilha

porto

naufrágo que sou
voltei a respirar Deus

Palavras Emprestadas

Já que alguns amigos apontaram um tom Manoel de Barros no poema abaixo, e eu estou sem palavras esta semana, segue um original manoelino. Meu preferido.

No descomeço era o verbo.
Só depois é que veio o delírio do verbo.
O delírio do verbo estava no começo, lá onde a criança diz:
eu escuto a cor dos passarinhos.
A criança não sabe que o verbo escutar não funciona
para cor, mas para som.
Então se a criança muda a função de um verbo, ele
delira.
E pois.
Em poesia que é voz de poeta, que é voz de fazer
nascimentos --
O verbo tem que pegar delírio.

Manoel de Barros in O Livro das Ignorãças

Jardim

as flores sombram os pardais

os pardais florescem pétalas

as pétalas nuveiam-se íntegras

sobre os olhos-quase do poeta

© Rubens da Cunha

poço

1

tijolo
musgo
escura água circular

vez ou outra
uma rã desastrada

2

espaço e solidão

verdóem nos olhos

ajoelhado

à beira do poço

o menino narcisa-se

© Rubens da Cunha

Às palavras dos amigos... II

as palavras são irmãs

gostam uma das outras
mais do que podemos imaginar

duas poetas exerceram seu ofício
a partir do meu ofício

Andréa Motta no Jardim da Poesia

e

Cecília Cassal no Lua em Libra


Muito do poeta que sou se sustenta por esses diálogos,
às minhas iguais, novamente obrigado

pesa o desejo
espírito disfarçado
em pássaro

peca o desejo
sempre a mesma hóstia
sob a carne consagrada

peça o desejo
e lhe será dado
mais que

que o milagre da palavra

Às palavras dos amigos...

Alguns amigos falaram em seus blogs do meu livro 'Aço e Nada'

a eles, agradeço com profundezas,

a vocês, que vieram hospedar-se nessas paragens, convido a conhecê-los, para além do que falaram do meu livro... Em cada uma destas casas há um mundo de poesia e deslumbramentos.

Edna Battaglini, Vendaval com Poesias

Alex Pinheiro, InventO

Felipe Damo, Os textos que não mostrei pra ninguém

Enzo Potel, Conto de Facas

grafo
teu absurdo

enquanto
gritas para mim
um substantivo espasmo

grifo
teu contorno

enquanto
dormes adjetivada
por minha vigília

® Rubens da Cunha

o amor desfeito
- casa em desarvorado acaso -

é como se ruasse os fugitivos
em mais desabrigo

e desse a eles
não só a distância

mas toda uma estrada
sem curvas

sem nervos

Resenha: O mundo que transborda de si

o Italo escreveu uma bela resenha para o meu livro "Aço e Nada" que foi publicada no caderno Idéias do Jornal A Notícia.

Aqui no blog do Italo: Um Sentir Complementa o Outro, vc pode ler além da resenha outros textos dele.

Três histórias de amor

1
eu lhe disse:
cuida do teu pasto, cordeiro!

surdo a si mesmo
olhou-me lã e maciez

pediu para ficar

obedeci


2
ele e o gato sonoleavam
sobre a cama

gritei escuros

eles acordaram

a gato fez-se estrada
ele amanheceu em mim

3

tinha esquecido
perdoar é ser lobo

conseguiu
solidão e luar
uivam seu futuro

Rubens da Cunha